Kilómetros.

A pesar de no poder tocarte

ni ver cine juntos.

A pesar de esta distancia indeseada, 

que me lleva a querer cogerme un vuelo

cada minuto que te pienso. 

A pesar de tener tus fotos

para ir tirando de los días.

A pesar de que no puedo leerte

todos los libros que quiero.

Aunque tenga frío en primavera,

aunque me pregunten por ti

y ponga cara de echarte de menos,

aunque ya no tenga tu olor

impregnado en mis camisas

ni tu ropa en el suelo de mi cuarto.

A pesar de que el vino no sea para dos,

aún cuando quiero que me cuentes tu vida

mientras nos perdemos por Madrid,

aunque sepa la exactitud de tus lunares

y me muera por descubrirte algo nuevo,

aunque quiera morderte la oreja 

y decirte cosas prohibidas.

A pesar de este quiero tan montaña,

de este no puedo tan viento,

a pesar de todo ello,

1718 kilómetros, nunca,

estuvieron tan cerca.