Camiseta.

La última vez que te vi con esa camiseta, yo deslizaba mis manos dentro de ella y tú tenías las tuyas ocupadas bajo mi falda. Me decías al oído “estarías más guapa desnuda” y yo te besaba para que te callaras mientras me sonrojaba en la oscuridad de tu furgoneta que ese día no sé por qué estaba llena de cajas. Aquella noche como la de hoy también hacía frío y también era sábado, pero hoy no me he acercado a dónde estabas, ni me has dicho “te llevo a casa” ni te he podido contestar “si me pilla al lado” con una sonrisa de las que me salían sólo contigo, que insinuaba un “vamos a escaparnos ya”. Y no es que me ponga triste verte si no el que ya no nos miramos. Que lo que me da pena es que ya no te quitaré yo esa camiseta, que no usarás mis piernas más de almohada y que ahora abrazas a una chica más guapa. No te he vuelto a besar desde entonces y cada vez que te cruzas por mi lado no puedo parar de añorar la última noche que pasamos. Y por si acaso lees esto, quiero que sepas que echo de menos los momentos pero no a ti.